六月的晚风从未关严的窗缝里溜进来，把书桌上的打印纸掀起一个角。沈砚伸手压住，视线却没从屏幕上挪开。那是三个月前的一场公开讲座，录制角度很糟，画质也糊，可台上那个人只消把白衬衫的袖口往上挽一截，在黑板上落下第一笔，整